Есенин. Стихи.

Вчера просмотрел тему, а этого и нету. Тоже из ранних, 1916 год.
Исус-младенец
Собрала пречистая
Журавлей с синицами
В храме.
«Пойте, веселитеся
И за всех молитеся
С нами!»
Молятся с поклонами,
За судьбу греховную,
За нашу;
А маленький Боженька,
Подобравши ноженьки,
Ест кашу.
Подошла синица,
Бедовая птица,
Попросила:
«Я тебе, Боженька,
Притомив ноженьки,
Молилась».
Журавль и скажи враз:
«Тебе и кормить нас,
Коль создал».
А Боженька наш
Поделил им кашу
И роздал.
В золоченой хате
Смотрит Божья Мати
В небо.
А сыночек маленький
Просит на завалинке
Хлеба.
Позвала Пречистая
Журавлей с синицами,
Сказала:
«Приносите, птицы,
Хлеба и пшеницы
Не мало».
Замешкались птицы,
Журавли, синицы.
Дождь прочат.
А Боженька в хате
Все теребит Мати,
Есть хочет.
Вышла Богородица
В поле, за околицу,
Кличет.
Только ветер по полю,
Словно кони, топает.
Свищет.
Боженька, маленький,
Плакал на завалинке
От горя.
Плакал, обливаясь,
Прилетал тут аист
Белоперый.
Взял он осторожненько
Красным клювом Боженьку,
Умчался.
И Господь на елочке,
В аистовом гнездышке,
Качался.
Ворочалась к хате
Пречистая Мати,
Сына нету.
Собрала котомку
И пошла сторонкой
По свету.
Шла, несла не мало,
Наконец сыскала
В лесочке;
На спине катается
У белого аиста
Сыночек.
Позвала Пречистая
Журавлей с синицами,
Сказала:
«На вечное время
Собирайте семя
Не мало.
А белому аисту,
Что с богом катается
Меж веток,
Носить на завалинки
Синеглазых маленьких
Деток»

 

Какое чудесное! буду сыну тоже на ночь читать

 

Ну вот, два дня прожиты не зря. Вчера вечером искал и читал до пол-ночи. Не скажу, что до безумия люблю Есенина, но это - шедевр, по-моему. Наверное, его раньше толком не печатали по известным причинам. Мне больше нравятся стихи, где продирает до дна, до кишок. Это про всех поэтов, про Есенина тоже. Автора узнает кто-нибудь? Великий поэт конца 20-го века, я считаю. И самый яркий. Отрывками. Нет, не отрывками, полностью:
НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ

Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью
на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного
лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной
головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Да однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Эти женщины, метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться
к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного, звонкого лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.

 

Да, он, Башлачев. Сева - это SEV(A)erjanin. Сравнивать надрыв с поправками на время, литературный стиль и размеры пития не берусь. Плюс восприятие слушателя - читателя, наверное, за сотню лет сдрейфовало куда-то. Но такой мощи в конце прошлого века не было ни у одного из поэтов, включая рок-поэтов. Рад, что ты его знаешь, слышал-читал.

 

Знаешь, это отличительная черта современности - впечатляться больше "пароходу" чем "человеку". Шевчук тут, собственно, в последнюю очередь, но все же... Чем отличаются новости "от Киселева" от просто новостей? Только раздутой харизмой и умением надувать щеки. Есенин (Моцарт, Высоцкий, Башлачев, Науменко) лучше писали бы, если бы не пили? Оценивать творчество в отрыве от личности и времени - малокорректно, несмотря на то, что времена меняются постоянно. Тащиться с личности, которая талантливо произносит "кушать подано" но обладает харизмой - полный ахтунг.
P.S. Шевчука люблю, его человеческие качествами и поступками специально не интересуюсь. Уважаю за драку с Киркоровым. Опять же, рок-поэзия – новый жанр, в свое время на оперу приходили семьями, держа в руках корзинки со съестным (аналог поп-корна), а сейчас это не для всех. Так что тексты песен не есть стихи. Тему сбил с панталыку. Башлачева буду постить поближе к его дню рождения – в мае. ТП начал, но в одну харю, практически. Нужно много печатать, не так много людей с ней знакомы, хотя выводов там много. Честно говоря, много тем КС воспринимаю как выводы из ТП и ее последствия. Так что буду.

 

на 1. Тогда "рыночное восприятие мира" - сволочное и тупое, ублюдочное. Пусть носят брюлики в полкило, но пукнув в микрофон, матюкнувшись, они срывают аплодисменты таких же, и, к сожалению, молчание нормальных. То, что на арену выходят субпассионарии, говорит само за себя.
2. вполне возможно. То ли благодаря, то ли вопреки, но любим мы их не за это
3. в истории, да сложно нам 100 (да и 20 тоже) лет спустя представить исторический фон. художник пишет о том, что болит, что гнетет, а то, что "само собой" - и есть само собой. Башлачевские "Слет-симпозиум" и "Подвиг разведчика" - суть наивно-перестроечные вещи, "Окна в Европу" - наоборот, форевер.
А разве можно отпевать не будучи священником? Или как с крещением, в безвыходной ситуации все же можно?
Как ты там живешь, пластинок-кассет-книжек с собой набрал, или есть канал для поступлений? По последнему: "если б не терпели - по сей день бы пели, а сидели тихо - так разбудили лихо!"

 

Все живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.

Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.

И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет».

И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.

Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.

Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг...
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.

И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
«Ничего! я споткнулся о камень,
Это к завтраму все заживет!»

 

Не читал, как-то письма, интревъю поэтов и писателей, печатающиеся обычно в последнем томе, читаются редко. Одно из последних, которые я читал - Джек Лондон, то ли наброски, то ли что. Капитализм в Англии и Штатах, темные будни пролетариата.

 

"А всё через страдания, если душа болит значит она работает"
"Я не верю тем людям, кто не страдал."
А.Башлачёв

[/QUOTE]

 

[/QUOTE]
Спасибо, никогда не видел. На ту же тему:
- Отпусти мне грехи! Я не помню молитв.
Если хочешь - стихами грехи замолю,
Но объясни - я люблю оттого, что болит,
Или это болит, оттого, что люблю?
Нет, пока Сашу не забыли, хоть и в узких кругах.

 

"Субы" в чести в связи с общим падением напруги, старость. Доход всегда был и будет (грудь в крестах, голова в кустах). И пограбить попутно аборигенов или богатых. Опять же, вектор смещен. Сейчас это, наверное, антиглобализм и левацтво, мусульманский ветер с запахом терроризма. Закрученные со всех правовых сторон гайки срывает протестом, который именуют в том числе и терроризмом.
Эх, не видел Маркс русского крестьянина, но его и так скрутили по самые. Возможно, идеализирую.